She's over bored...A dirty world
Laisse.Passer.La.dame
Lundi 14 Avril 2008 à 14h28
Laisse passer la dame.
Kitchenette, 1998, couleurs usées – ternies, des carreaux dont le mastic s’en va, sur les murs.
Un chat passe.
Qui eu cru.
Deux enfants. Mangent de la pâte crue. Au même moment. A des années lumières. Tout ce qu’on a pu taire.
Qui eu cru.
Que j’éteindrai l’interrupteur 28 fois. Pas une de plus ou de moins. Pendant que tu sautais les marches. Quatre à quatre. Pas une de moins.
Hier, le sol craque sous tes pas.
J’écoute la pluie, caresser tes cheveux, la peinture coule. Sur nos corps. Sur la cour. On nettoiera demain.
Jaune sur bleu. Les mots ne deviennent alors plus que des couleurs. (Et ça me plaît). Kaki, rouge, vert et violet, arc-en-ciel, entiers dans nos bouches, il y’a un bruit, dans ton ventre, j’écoute.
Avec tes jumelles.
Les phobies, s’enfuient, courent à petits pas, comme des insectes mécaniques remontés. Prévu à cet effet. Dans les escaliers.
Les termites mangent le bois. Les clefs sont suspendues au fil. Le micro-onde annonce la petite mort d’un contenu. La petite vie d’un contenant. La menthe sur le rebord de la fenêtre pleure sa branche cassée. Arrachée par la fenêtre. Fermée par mes non – soins.
Allongées. Alléchées. Apostrophé, ‘amour’ devient l’Amour. La particule peut parfois s’avérer indicatrice de hiérarchie. Ou alors, c’était avant. Le Marquis de Monet - Pierre-Henri été supérieur aux Hermann. L’amour été supérieur à amour. Toi supérieure au reste du monde. Sur mon échelle d’importance attribuées aux choses.
Mangue, chocolat, fraise des bois, fruit de la passion. Passionné, passionnel, passionnant, poisson d’avril, poisson pané, parti- pris, de ne jamais. Faire les choses. A moitié.
Se projeter, dans les mois, et les années, se rappeler, d’hier, et vivre, maintenant. Et laisser la non – lumière du crépuscule pénétrer doucement nos pupilles rétiniennes, se frotter les yeux, laisse glisser ses doigts, émettre un son, ne plus retenir, le blanc devient gris.
Je ne ferme plus la porte.
La S.D.B. Les B.D.G. Les inhibitions, les addictions, s’envolent, et se jettent sur la route du distributeur à seringues. Comme tes avions en papier. Personne ne ramassera rien, et c’est bien mieux comme ça. Ce n’est plus à nous.
Le vinyle passe en accéléré, les heures rouges du réveil se précipitent, les unes sur les autres, les sonneries retentissent. C’est un rêve éveillé ?
Qui eu cru.
Que je puisse ne plus jamais avoir peur de rien. Boire, déboire, tomber, se relever, marcher toujours puis courir, et peu importe la lumière, et peu importe les outils, et peu importe le temps qui passe.
Laisser des traces.
Se frayer un chemin, comme les Américains font des photocopies dans leurs Buildings d’acier, et comme les Africains dansent. Ca va de soi. Non ?
Certains clichés à bannir, d’autres à développer. En chambre noire. Avec des gants.
Figer sur du papier.
Il n’en est pas moins. Que. Je partirais demain. Mais pour l’instant. Je suis là.
Et j’aime. Toi. Toi. Toi. EtpuisencoreToi.
